…Вы — видели, как плачет виноград? Сок каплями-слезами жизнь гонит по лозе. И болью говорит со мной про то, что нам порой не видно. Так плачут дети или жёны молодые. Иль мать — крестя ребёнка в спину. Прощаясь — ждёт уж новой встречи.
Тот плач — и очищение, и к жизни путь, и руки — к солнцу. На кончике лозы — бесцветной каплей — рождается живое.
* Всем скептикам: Как плачет виноград — я знаю.
О чём ты плачешь, виноградная лоза? — О боли или горе? Твой плач — и очищение, и к жизни путь, и руки — к солнцу.
Вы — видели, как плачет виноград? На кончике лозы — бесцветной каплей сока — рождается живое.
Сок гонит по лозе не жидкость — жизнь. И болью говорит со мной про то, что нам порой не видно. …Я — видела, как плачет виноград. — Так плачут дети или жёны молодые. Иль мать — крестя ребёнка в спину. Прощаясь — ждёт уж новой встречи.
И мил мне, ближе — плач лозы, чем сырость глаз иных людей…
P.S. Плач лозы в виноградарстве — это первое проявление жизни растения после зимнего покоя еще до распускания почек. Из ранок вытекает прозрачная жидкость ( пасока),
Сейчас для меня -это думы,точнее мечты о весне… Потому что такое чаще всего бывает после весенней корректирующей обрезки . Или раньше- если лоза надломана или порезана… Берегите виноград..
В дверях стоит высокий, седоусый, Сухой, как Дон-Кихот, сосед-француз. По-нашему, — «мужик», но слово это
Не вяжется нимало с гибким станом,
Отменной вежливостью, плавностью манер, —
Принес в плетенке синих баклажанов, Десяток фиг, да круглый штоф вина. Откажешься – обида: дар от сердца… Долина провансальская щедра… А просьбица, конечно, между прочим:
«Наутро сбор, отяготели лозы, Ссыхается и вянет виноград… В Марселе — дети… Что им здесь в деревне? Вокруг – безлюдье. Милости прошу…» Мы чокнулись. Винцо совсем не плохо: Гранатный цвет, густой и терпкий запах, Достойный сок для медленных глотков. Рукопожатие. До завтра. Ровно в семь. ————— Лениво солнце брызжет над холмами. Вдали в долине сизый влажный пар. В руках тупые ножницы с пружиной. Под лозами кирпичная земля. Все маскарад – и этот старый фартук, И этот мирный, благодатный труд, И рук чужих неспешное движенье, И ножниц звяканье среди безмолвных лоз… Но близко все… Как песнь из детской книги, На перепутье всплывшая в душе. Жена хозяина, увядшая Церера, В соломенной – корзиночкою – шляпке, Под подбородком затянула бант. Мы с нею рядом. Сквозь резные листья, Склонившись к гроздям, взглянет на меня И улыбнется вежливо и кротко: Не правда ли, как наш Прованс красив? Вы – чужеземец? Там, у вас в России, Стряслась какая-то, слыхали мы, беда?.. Что ж, поживите в ласковом Провансе, — Здесь хорошо… и места хватит всем, — Так я толкую кроткую улыбку И взгляд участливый еще прекрасных глаз. ————— За гроздью гроздь летит в мою корзину, — Крупны, как слива, сочные плоды, Налет свинца сиреневым румянцем Тугие виноградины покрыл… Под сенью листьев налитые кисти Просвечивают матовым стеклом. Вот розово-медовый «Барбаросса», Вот желтая-янтарная «Шасла», Вот черный-иссиня… Прижмешь к ноздрям – вино! Полна корзина… Вскинешь на плечо – Быка бы, кажется, через плечо забросил – И, спотыкаясь, вдоль разрыхленной гряды Бредешь к чернеющим у хижины корчагам. Сползают гроздья в тесное дупло, Пестом корявым их тесней притопчешь, Сок хлюпает и радостно шипит. Раздолье пчелам! Пьют не отрываясь. Мул у стены, ушастый гастроном, Кисть оброненную вмиг притянул губами И хряпает, расставив ноги врозь, Закрыв глаза в блаженном упоенье… А рядом на соседней полосе Верзила-парень, долговязый циркуль, Застрял в кусте: одной рукою в рот, Другою – в крутобокую корзину. Обычай свят: во время сбора ешь, Не разоришь хозяина, хоть лопни! Хозяйские внучата между тем, Лукавые мальчишка и девчонка, Подкрались сзади к парню, как лисята, И вымазали вмиг его лицо Густым багряным соком винограда… Смеется бабушка, сам парень гулко ржет, И заливаются неудержимо внуки… Обычай свят: во время сбора – ешь, Но если вымажут, то, чур, — не обижайся! ————— Под зыбкой тенью перечных деревьев За трапезой полуденной сидим… На старом ящике палитра вкусных яств: Багровый срез ослиной колбасы, Янтарный сыр с коралловою коркой, Ковш с фигами, — вдоль кожуры лиловой Припали к трещинкам тигровой масти осы… Надломишь хлеб – так вкусно хрустнет корка! Жужжит над бровью пьяная пчела, В сентябрьском солнце мягко мреют горы, За скатом шлепает дремотная волна, И листья лоз так ярко-изумрудны, И бархатный так темен кипарис, Что закрываешь медленно глаза, Чтобы раскрыть их в изумленье снова… На что смотреть? На дальние леса? На синие глаза хозяйской внучки? На сизый остров в дынной полумгле? В руке стакан. Чуть плещется вино… Благослови, Господь, простых чужих людей, Их ясный труд и доброе молчанье, И руку детскую в ладони неподвижной…
А сохнет гроздь по Солнцу. Но будут в единении вино и гроздь.
***
дикий виноград бедняк считает долги у изгороди *** ветшает забор… зачем же так буйно здесь цветёт виноград *** вьётся лоза винограда три бамбука или пять гнутся на ветру
***
Лоза в сумерках.
Гроздь винограда Подношу к губам своим – Сладкий сок бежит. Солнечным теплом. Он меня наполнит – Ощущаю вкус. *** Тонкий аромат Вокруг меня витает – Привлекает ос. Сладко загудят, Ягоды облепят вмиг – С ними я делюсь.
***
Росистую кисть винограда
Под вечер утащит лисица,
Что в тенях осеннего сада
От взгляда людского таится.
Пусть чувство моё — не лисица,
И пусть ты не гроздь винограда,
Таясь от нескромного взгляда,
Украсть тебя сердце стремится.
/Симадзаки Тосон/
***
На гроздь винограда я положу:
Убитую мною бабочку.
Натюрморт.
***
Сладость винограда
еще со мной,
Но нет твоей доброты.
Напомни.
***
**
Виноградная лоза луной питалась.
***
***,
***
Ты для меня, как
Виноград для лисицы —
Хочу… Не достать..
***
Лоза вечерняя и птицы.
В столице в этот час Громко стучат вальки… Я посохом сметаю иней, Покрытая им лоза винограда Над тропою в сумраке вечернем.
***
Проснулся от тоски.
Виноград на окне синеет
В лунном сиянии…
***
Сегодня, сидя у северного окна,
Себя спрашивал: «Чем бы заняться? И, к радости немалой, нашёл трёх друзей. Три друга. Но кто же они? Смолкнет цитра, и ей на смену — вино.
Уходит вино, а на смену — стихи. Три друга сменяясь, приходят.
И в круговороте не замечаешь часов…
***
Совсем недавние добавления.
*** Что скользит по ноге?
Не пускаешь меня, виноград?
Просишь остаться с тобою?
***
Японская поэзия — это дорога длиной в полторы тысячи лет. Но до сих пор так никто не смог описать ее особенность и своеобразие, ведь стихи японских поэтов по содержанию и по форме так отличны от той поэзии, которую знаем и любим мы.
О чём ты плачешь, виноградная лоза? — О боли или горе?
P.S. Плач лозы в виноградарстве — это первое проявление жизни растения после зимнего покоя еще до распускания почек. Из ранок вытекает прозрачная жидкость ( пасока), 
Стихи 
